| |
Место проведения: Москва, Московская областьПолигон неизвестен
Дорога... Почему при словах "капитан", "путешественник", "всадник" загораются глаза у мальчишек? Чем манит нас муза дальних странствий, отчего запах дыма костра кажется нам дороже дыма печной трубы? В дороге каждый один – и не один, свободен, но сам берет на себя обязательства, может творить все, что взбредет в голову – и делает то, что должен. Дорога – битва с самим собой и разговор без собеседника, возможность проверить, чего же я стою на самом деле. И вкус победы на обветрившихся губах. Пройденный перевал, мертвый лев у ног, человек, которого спас. И падая в грязь под грузом, замерзая январской ночью у чужого порога, захлебываясь волной, я цепляюсь за жизнь зубами – я знаю, зачем иду. Если я вышел в путь – я достигну цели, потому, что иначе не может быть. Нет такого препятствия, что могло бы мне помешать. Бедность – на дороге нет денег, разлука – спутники всегда находят друг друга, смерть – я вернусь на дорогу снова. Только я сам решаю, когда мне уйти с дороги – в мир или в ничто. На дороге могут убить – но скорее всего не в спину, могут ограбить, но не отнимут последнего, могут предать – и не станут подкидывать стекла в сено лошади. Я доверяю встречному – он такой же роддер, как я. И при том – я один в дороге. Мой маршрут – это мой маршрут, я вышел в путь, как родился – и так же уйду однажды. И поэтому чудо чудес – если двое смогли соединить дороги. Я иду – и тракт течет сквозь меня. Я ищу – и меня находят. И, пытаясь понять, что позвало меня в дорогу, я постигну – зачем появился на свет. Удачи в пути – мне и тебе и всякому, кто отправится после нас...
|
первая
наверх